SILENCIO

"Escúchame -dijo el Demonio, poniéndome la mano sobre la cabeza-. La región de la que hablo es una lúgubre región de Libia, junto a las orillas del río Zaire, y allí no hay calma ni silencio." (Silencio. Una fábula. Edgar Allan Poe).

Mientras suena el Cold Roses de Ryan Adams miro por la ventana los movimientos de un cuervo, que últimamente tiene a bien acompañarme.
Y cómo no, recuerdo al oscuro heraldo plutónico del poema de Poe... Me pregunto si no me querrá también indicar algo el negro pájaro.

Otra mañana de domingo, otro día más. Hoy he recurrido al ginseng rojo coreano para recuperar fuerzas; mientras combato los estragos de mi aparato digestivo pienso en profundidades marinas habitadas por criaturas no clasificadas aún y me digo: qué mejor lugar que una fosa abisal.

Y ahora un poema del que fuera introductor de la obra de Poe en Europa, Charles Baudelaire:

"Sed non satiata"

Deidad extraña, oscura belleza sin reproche,

con perfume de almizcle y aroma del habano,

producto de algún Fausto de caprichosa mano,

bruja del flanco de ébano, criatura de la noche.

Aún más que el opio y más que la noche prefiero

el licor de tu boca donde el amor se ufana;

cuando de mis deseos va a ti mi caravana,

tus ojos son cisternas donde brilla un lucero.

Por esos grandes ojos, suspiros de tu alma,

demonio sin piedad, ¡dame un poco de calma!

Yo no soy el Estigio para dar nueve abrazos,

¡ay!, y tampoco puedo, ¡oh furia libertina!,

para amansar tu ímpetu ahogándote en mis brazos,

en tu lecho infernal volverme Proserpina.

P.D. ¿Alguien ha dicho nevermore?

Domingo

Domingo, maldito domingo.

Día primaveral, periódico, pan, paseos y una melancolía solo atenuada por el episodio de Los Simpsons -con canción de Tom Petty, The Waiting, incluida- en que Homer compra un arma y entra a formar parte de la National Rifle Assoaciation.
El ánimo sombrío me hace releer sonetos de Quevedo y volver a Bruce Springsteen y su Tougher Than The Rest, a la infancia y a ciertos paisajes: Monte, castaños, perales, encinas, una charca en el fondo de un abismo y la constatación de que ya nada importa.

Siguiendo con la terapia musical nada mejor que repetir con The Boss en su vertiente más austera, la del Nebraska de 1982: que suene pues Atlantic City.

Perdonen, queridos lectores, estas divagaciones fruto del aburrimiento.
Y ahora, si me permiten, me voy con mi lira al inframundo, do mora Hades.

PD. Remato con un poema de Jaime Gil de Biedma:

DE VITA BEATA

En un viejo país ineficiente,
algo así como España entre dos guerras
civiles, en un pueblo junto al mar,
poseer una casa y poca hacienda,
y memoria ninguna. No leer,
no sufrir, no escribir, no pagar cuentas,
y vivir como un noble arruinado
entre las ruinas de mi inteligencia